No te tomes demasiado en serio la vida; al fin y al cabo, no saldrás vivo de ella
Les Luthiers, grupo humorista
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Campanoli comenzó este relato aquí: El muerto que todo lo ve (I)
¿Es que ni en el infierno van a llevarse bien conmigo? Deduciendo que su comportamiento debía ser consecuencia de algo, me dispuse a repasar mis actos, intentando descubrir el acto dañino que cometí para recibir tal castigo. Pero no encontré nada. Simplemente alguna trastada de joven, unos malentendidos con mi mujer y diferencias políticas que siempre acababan en suspiros y renuncias al entendimiento. Había sido un buen hijo.
Determinando que mi comportamiento con ellos había sido lo suficientemente bueno como para no merecer tal castigo paternal, me vinieron a la cabeza las personas que había dejado en vida. Mi mujer y mi hijo siguen ahí abajo, ajeno a lo que les espera. Espero que estén bien. Me encantaría decirles que, aunque pasando calor, yo también lo estoy. De todas formas, no hay de qué preocuparse. Saben cuidarse solos.
Pasaron las semanas y nada cambió. No parecía tanto castigo, esto del infierno. Me adapté a las altas temperaturas, ignoraba los gritos de los gerentes e incluso conocí a algunos famosos, que si bien no eran seguidos por mí en vida, me sentí afortunado por conversar con ellos ahora, en la muerte. Ninguno se explicaba por qué había acabado aquí y no en el otro destino.
- El otro destino no existe ⎯afirmé convencido ⎯ de lo contrario, yo no estaría aquí.
Qué equivocado estaba. Y qué poco tardé en darme cuenta. Esa misma tarde, me reuní con mis padres.
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Una semana llevo en el infierno y ya están todos enfadados conmigo. Y eso que aún sigo algo acongojado por las llamas y los látigos que nos rodean. El portero que me abrió no esperó ni a que me recuperara de mi infarto de miocardio. Inmediatamente después del “lo hemos perdido” que anunció mi doctor con voz demasiado indiferente, el maldito me recogió y me llevó a mi habitación.
Además, el propio Satanás me dijo que no tenía tiempo para gente como yo y que no molestara, que demasiados problemas tenía ya. Yo, que lo único malo que hice en mi vida fue pensar que lo mejor era vivir a tope, ser egoísta, no renunciar a nada por solidaridad ni respeto. Simplemente por estar seguro de que después, una vez mi corazón se parara, dejaría de existir. Que sólo estaría el famoso sueño eterno.
Sin embargo, más allá de mis problemas con la directiva infernal, algo que ya tenía también en vida, lo que más me inquietaba por las noches, si es que aquí existe el concepto de día y noche, es la reacción que tuvieron mis padres al volverme a ver. Iluso de mí, creía que los abrazos y los llantos serían los protagonistas de nuestro reencuentro.
Todo lo contrario. Sólo hubo gestos de ignorancia, malas caras, miradas inquisitivas.
Tal era su desprecio que prefería un bofetón de los de antaño, de esos que provocaban no hacer nada malo durante una semana, gracias al hinchazón y el cosquilleo de la mejilla dañada. Pero ese ansiado escarmiento no llegaba, y empezaba a preocuparme.
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Asisto atónito a la lectura de una noticia que si bien el emisor cada vez me produce más rechazo, el contenido parecía interesante. El tema de la misma era la droga. Me detengo a reflexionar qué ha pasado y cómo hemos cambiado para que la media de edad de fumarse un porro esté en los 14 años. Es para pensar, sí. Pero es que, además, es la misma media de edad que tiene el mismo joven que se fuma un porro para empezar a emborracharse. Y para gritar a su madre. Y para perforarse la lengua.
Cumpliendo 14 primaveras hoy en día ya puedes hacer todas las cosas que ninguno deberíamos hacer. Y seguro que alguna más pero que mi pobre veterana mente, en comparación con esas edades, no se plantea ni mi imaginación me alcanza. Si cada vez lo hacen antes es porque cada vez pueden antes. Si pueden antes es porque los responsables de darles esa facultad, ya sean padres, profesores o hermanos mayores, son irresponsables. ignorantes, ciegos de la realidad o simplemente imbéciles.
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La muerte es una vida vivida. La vida es una muerte que viene
Jorge Luis Borges, Escritor
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